La Force de quoi ? La force de vie pardi ! Cette force incroyable qui te permet à toi, femme, de faire le truc le plus énorme qui soit : donner la vie.

Donner la vie, soit : porter un enfant dans ton ventre pendant 9 mois ou moins, porter un enfant dans ton coeur pendant deux ans ou plus, pousser et encore pousser quand tu n'as plus d'énergie, te faire ouvrir le ventre quand ça s'avère nécessaire, traverser un océan pour aller chercher ton enfant du bout du monde... Si c'est pas une Force surhumaine, je ne sais pas ce que c'est...

 

On te parlera moins du côté obscur de la Force. Toutes ces petites choses pas glamour et autres petites humiliations autour de la naissance...

 

- Par égard pour ma santé mentale, je n'ai pas compté le nombre de personnes qui a vu mon fri-fri. Je sais seulement qu'il y en a plus que 5.

 

- Après les soins de la Boubou, son papa l'a ramenée près de moi. Instant de bonheur parfait, à peine dérangé par Cécile la sage-femme. Cécile guette le placenta, c'est sa dernière mission : le sortir et l'examiner sous toutes les coutures.

Mon mari et moi pouponnons, sourds aux bruits du tensiomètre mais hypnotisés par les petits vagissements de la Boubou...

Instant parfait je vous dis... Jusqu'à ce que Cécile m'appuie un peu sur le ventre... et que le placenta sorte dans un immonde bruit de succion spongieuse. Ça fait un peu comme un pet mouillé. Un très gros pet mouillé. Monsieur éclate de rire, moi je fais celle qui n'a rien entendu.

 

 Après deux heures seuls tous les trois, très rarement dérangés. Cécile revient me proposer le bassinet. Aaaaaaah le bassinet ! "Vous avez certainement envie d'uriner Madame Nanette ?" Après avoir pissé toutes les 10 minutes pendant trois mois, avec une grosse grosse envie à chaque fois, au final pour faire trois gouttes, je m'attends à ma petite récolte de pipi habituelle.

On place le fameux bassinet sous mes fesses. Ça a du mal à démarrer cette histoire de pipi finalement, alors je pousse. Ah, ayè, je fais pipi ! Une minute passe, puis deux. Je jure que c'est vrai. Cécile revient et me demande si j'ai fini. Bah non, j'ai pas fini, une vraie fontaine ! Monsieur a chronométré trois minutes et quelques (ouais, on s'éclate en salle de naissance nous, on chronomètre notre pipi !).

Et pour info, j'ai fait des pipis géants pendant plusieurs jours. Rapport à la rétention d'eau, le truc qui faisait que j'avais des pieds d'éléphant. Faut bien qu'elle sorte par quelque part l'eau.

 

- Et le caca alors ? On n'en parle pas ? Tu te rappelles quand j'étais constipée au dernier degré ? Finalement en fin de grossesse, mon transit était excellent... Tous les jours de mon séjour à l'hôpital, la sage-femme en chef m'a demandé si j'étais allée à la selle. "Alors, des selles aujourd'hui ?" "Le bébé oui, mais moi non !". 

Devant mon mari évidemment, sinon c'est pas drôle. Non, ça faisait 5 jours que j'étais pas allée à la selle. Constipée. Re-constipée. Aujourd'hui encore c'est pas la joie au niveau du transit.

 

Je te rassure, ça fond comme neige au soleil, merci l'allaitement. Par contre, y'a encore du boulot pour raffermir la peau.

  

- Purée, j'oublie des trucs, mais quoi ? Aaaaaaaaaah ouais ! La scène de crime ! Où ça une scène de crime, me demanderas-tu ? Dans ma culotte tiens !  Les lochies sont mes amies. A l'heure où j'écris ces lignes, les garnitures géantes de l'hôpital ont laissé leurs places à des serviettes Maxi Maxi Over Plus Maxi Night de chez Carrefour Market (ne commet pas l'erreur d'acheter des Always Nuit, toutes plates et pleines en 10 minutes).

Des fois, genre à "J+8" après l'accouchement, tu crois que les lochies sont finies. Ça s'appelle le "petit retour de couches". Pour le coup, tu les enlèves les couches et tu te colles un bon vieux protège-slip... Enfin, ça c'est quand tu es comme moi et que tu n'as pas enfanté depuis 11 ans. Je me suis dit "chouette, je suis l'exception, j'ai saigné que 8 jours, trop cool !" Et non ! Une malheureuse journée ça a duré. Après mon mari est venu me voir gentiment dans la cuisine, pendant que je faisais mon énième cake au chocolat (pour les visiteurs, j'en reparlerai), tête baissée le mari : "Heu, Nanette, heu... j'crois qu'tu saignes !" Et un jogging de foutu, un ! (finalement, ça part après trempette dans l'eau avant lavage).

 

 

Voilà, je t'ai tout dit. Ou plutôt tout écrit. Et tout ça avec une petite gloutonne accrochée à mon sein droit !

 

Billet sponsorisé par un bébé cool et à l'aise dans son bain !

 

Quand on vit dans un appartement de taille moyenne, avec déjà un enfant, le manque de place et les solutions pour en gagner deviennent notre obsession. Entre transat, lit, chaise haute, table à langer, baignoire et vêtements, comment tout caser sans que notre appart ne ressemble à une franchise Aubert ou Bébé 9 ?

 

Problème numéro 1 : le bain. La Boubou vit chez nous depuis le 11 avril. Avec elle nous avons découvert les joies du bain dans notre micro-salle de bain. Pendant deux jours, elle a profité de notre petit lavabo, bien plus petit que les lavabos XXL de la maternité !

Pendant ma grossesse, lors de mes prospections, j'ai redécouvert sans plaisir que les baignoires de bébés sont énormes et prennent une place folle.

Aussi, quand j'ai découvert la baignoire pliante Flexibath de Babymoov, je suis allée la tripoter dans tous les sens dans le magasin bébé du coin.

 

A l'arrivée de la Boubou, les membres de nos familles vivant le plus loin nous ont réclamé à corps et à cri une liste de naissance, chose que nous avons faite. J'ai bien sûr ajouté ma baignoire pliante. Par chance, c'est l'un des premiers cadeaux qui nous a été offert. Nous l'avons depuis quelques jours et... c'est le pied !

 

Ses + :

 

+ Le fait qu'elle se plie évidemment ! Nous la rangeons sans souci dans un coin de la salle de bain, un tout petit espace entre le mur et le meuble sous lavabo. Le matin, une fois dépliée, elle est ultra-légère. On la pose dans la grande baignoire - elle garde momentanément "ses plis", le temps que l'eau la remplisse et lui rende sa forme parfaitement rectangulaire - on la remplie et on y plonge notre petite brailleuse (qui a horreur d'être toute nue, comme tous les bébés). Ensuite... extase totale de notre sirène qui adore être dans l'eau (ça doit lui rappeler des trucs).

J'ajouterai qu'entre deux bébés, elle se range facilement, contrairement aux grandes baignoires, qu'on est souvent obligé de donner, faute de place pour stocker.

 

+ Le choix de couleur qui s'est élargi. Pendant ma grossesse, partout où j'allais, je n'en voyais que des vertes et des bleues. Il y a maintenant d'autres coloris bien vifs et originaux : rouge, vert, transparent, violet. La Boubou en a une violette.

 

+ Sa facilité d'entretien. On rince bien et basta... sauf quand la chair de ma chair se soulage d'un magnifique caca jaune doré dedans, là un coup d'éponge s'impose.

 

+ Comme les baignoires "classiques", elle dispose d'un bouchon de vidange au fond, super pratique pour la vider sans se ruiner le dos.

 

+ Son prix, environ 40 euros en moyenne, selon les enseignes.

 

+ Sa matière. Elle est ultra solide, les parois sont suffisamment rigides. Elle se démarque des baignoires gonflables par sa solidité selon moi.

 

+ Sa taille qui en fait un parfait panier à linge une fois que bébé est grand.

 

 

Ses - :

 

- J'ai beau chercher je n'en trouve pas pour le moment, mais elle paraît petite pour tenir jusqu'aux 3 ans de l'enfant selon une amie.

Moi, je ne trouve pas, il suffit qu'il s'assoit, ou de le doucher debout dedans !

 

On la trouve dans toutes les bonnes enseignes de magasins de puériculture et aussi sur internet.

 

En bref, je recommande plus que vivement cette baignoire magique, si comme nous, ta salle de bain est de taille minipouss.

Mon conseil : acheter un transat de bain en complément. Pas cher et super pratique pour avoir les deux mains libres pour savonner et jouer avec bébé !

Après le bain, c'est plié !

Non, non, ne me gronde pas, la suite de la naissance de ma poupée métissée (enfin, pour le moment, elle est blanche comme un cul !) est en cours. Je te tiens en haleine, comme elle quand elle nous faisait croire qu'elle arriverait avec trois semaines d'avance, la bougresse !!!!

 

Aujourd'hui, j'ai envie de te parler des "bras". En Guadeloupe on dit "les mains".

Ton bébé, il a droit à un maximum de lait, de bains, de produits de beauté, de soins, de silence... Mais les bras, non. Le minimum épicétou.

S'il chouine sans avoir faim et sans avoir le cul-cul souillé, tu le laisses chialer. Il n'a aucune raison de pleurer, il a tout ce qu'il faut, il va pas en plus réclamer d'être bercé, embrassé, cajolé, bisouillé, pour RIEN ? Non ?

 

Contexte chez les nous : La Boubou, surnommée aussi la Princesse au Petit Pois, dort très bien, dès lors qu'elle est dans nos bras. Quand on la pose dans son berceau, neuf fois sur dix, elle se met à se tortiller d'abord puis à pleurer. Coliques, froid, besoin d'être portée... peu importe, nous ne la laissons pas pleurer. Les nuits sont par conséquent assez hard. Il m'arrive de m'endormir avec elle dans mes bras. 

Dès la maternité, nous avons entendu plusieurs fois : "elle aime les bras dis donc !"

 

Autant le dire tout de suite : les réflexions sur les bras, ça me gonfle. Presque autant que les réflexions sur les nuits, du genre, tu vas en chier à la limite de vouloir rendre le gamin... Avec les hormones qui font des hauts et des bas suite à l'accouchement, j'étais à la limite de l'insulte quand on me faisait une remarque à la maternité. Morceau choisi :

 

- Mais, mais, elle pleure dès que tu la poses dans son berceau ? Ouuuuuuuh, elle aime les bras ! Tu vas en baver !

 

- Bon, là, tu peux pas trop, parce que t'as une voisine de chambre, mais à la maison, laisse-la chouiner un peu, sinon tu vas la gâter !

 

- Oh Madame Nanette, votre fille elle SAIT y faire. Elle a tout COMPRIS, si vous la prenez tout le temps dans les bras quand elle pleure, elle va faire ça TOUT LE TEMPS. Vous allez être EMMERDEE ! (et c'est une puéricultrice qui m'a dit ça...).

 

- Toi et Monsieur, vous la prenez tout le temps. Elle a vite compris le truc... Alors dès qu'elle s'endort, tu la mets dans son lit. CA NE SERT A RIEN de la garder dans les bras si elle dort !

 

Ma fille est surdouée, elle a TOUT compris en quelques jours. Je dis STOP (in the name of love !!). Un nouveau-né, un petit bébé, tout neuf, sorti de la chaleur du ventre de sa mère et exposé aux néons de la salle de naissance, un petit être sans défense, sans possibilité de s'exprimer dont on aspire le nez, la gorge, les oreilles... Un nourrisson (j'aime pas trop ce mot, un bébé ne fait pas que bouffer), examiné sous toutes les coutures, à poil qui plus est, posé sur une balance, étiré pour être mesuré...

 

Je m'égare, tant je suis en colère. Je disais donc, un nouveau-né n'a pas le vice de se dire : Après lui avoir labourer la vessie pendant des mois, je vais la faire chier et chialer tout ce que je peux jusqu'à ce qu'elle cède et me prenne dans ses bras !

Ma fille, quand elle pleure, je la prends dans mes bras. Son père aussi. Elle a besoin de notre chaleur, de notre présence. Son frère ne la porte qu'en notre présence, mais il n'hésite pas à se pencher au dessus d'elle, à chantonner pour la calmer. Parce que oui, elle pleure beaucoup. Parfois, je sature, et pourtant ça ne fait que 7 jours qu'elle est avec nous. Mais je sais qu'elle a besoin de nous, pour autre chose que le sein et le change. Être blottie contre nous la rassure, dans son lit (sa nacelle pour le moment), on sent bien qu'elle a trop d'espace alors avant de l'y mettre, on la berce longtemps, on lui parle. Et Dieu que c'est bon tout ça. Ça me fait pleurer et fondre. Et je me dis que merde, la vie est un miracle. C'est nous qui avons fait ça. Et c'est bon de savoir que nous sommes pour le moment les seuls à pouvoir la calmer et la rassurer.

 

En aucun cas ce ne sont des caprices ! Assez de ces idées reçues, de ces "laisse-la pleurer". A quel âge les bébés font-ils de vrais caprices ? Et d'abord, c'est quoi un caprice ? Est-ce qu'on peut savoir si le bébé ne sent pas un peu d'air frais dans son dos (toi tu rebaisses ton t-shirt... mais lui, il fait quoi ?), s'il n'a pas mal au ventre. Et si tout simplement, il n'y avait aucune raison ? Et s'il y en avait une terrible : de la fièvre, une douleur...

 

Alors j'assume, et tant pis si j'en chie plus tard, comme dirait l'autre. J'assume : JE NE LAISSE PAS MA FILLE PLEURER. Sauf si je fais pipi (parce je suis à nouveau constipée, scoop ! de rien c'est cadeau !!). Si tu la voyais, tu ne la laisserais pas pleurer non plus. Ce n'est pas qu'elle est belle (elle l'est, oh comme elle est belle), c'est comme ça c'est tout.

Et lundi soir, quand elle nous a fait passer cette nuit si difficile, en se mettant à pleurer dès qu'on la posait... je ne l'ai pas laissée pleurer non plus. C'est comme ça...

 

J'annonce à la France entière, à mes proches et moins proches, à mes lectrices que j'aime, à la blogosphère toute entière... que quiconque me sortira une connerie sur "les bras", se verra opposer l'une des réponses suivantes, au choix bien entendu (on est dans un pays libre) :

 

1- De quoi j'me mêle bordel !

2- Je sais bien qu'elle aime les bras. On a essayé les jambes, ça n'a pas le même effet !

3- Qu'est-ce que ça peut te foutre faire ? C'est toi qui va l'élever ??

4- Tu fais comme tu veux avec tes gosses, moi je m'occupe des miens. Tiens, le Haricot, si tu nous roulais un joint !

 

Ah, on me dit dans l'oreillette que je risque de me retrouver avec 0% de vie sociale si je dis ça... Bon, je vais chercher autre chose...

 

Lectrice chérie, fais-toi plaisir, je sais que toi aussi, on t'as fait ce genre de réflexion, alors balance !!!

Souviens-toi, dans l'épisode précédent, je passai une salle nuit ponctué de bip bip alarmants dûs à une tension trop élevée malgré un traitement en urgence...

 

 

5h00

J'ai mal dormi, très mal. Et j'ai faim. Une sage-femme vient relever les tensions prises durant la nuit, elle fait les gros yeux. J'ai oscillé entre 15/9 et 17/9. Elle me demande de me calmer, de me détendre.

Elle m'annonce que le Dr Turc veut, je cite, "sortir le bébé", qui visiblement (enfin, selon le monito) a un peu de mal à encaisser les contractions que je ne sens toujours pas. Son rythme est bon, mais elle ne tient pas une forme olympique ma fille. Je lui parle pendant des heures, je commente une série, je lui demande de se faire belle surtout. Il faut au moins que l'une de nous deux le soit. Parce que moi, je suis bouffie, mal peignée avec une mine de grande malade.

 

8h00-8h30

On apporte le petit déjeuner. J'ai envie de crêpe au nutella. Sur le plateau, il y a un petit pain, une petite confiture, une portion de beurre, une boisson chaude et un yaourt. Je peux me brosser pour les crêpes. Je peux me brosser pour le ptit dèj aussi d'ailleurs. Parce qu'on m'informe gentiment que le ptit dèj c'est pour ma voisine ! Pas encore d'instructions pour moi. On vient m'annoncer qu'on va me poser le fameux Propess, on me demande si je suis d'accord. Je réponds que oui, ce que je ne veux pas, c'est la perf d'ocytocine qui selon une légende urbaine de mon cerveau donne des contractions super violentes. La sage-femme m'annonce aussi que c'est une pro du Propess qui va me le poser. "Avec elle, les Propess sont toujours efficaces !" Elle m'explique très précisément le principe de ce truc.

Ce tampon tout petit et tout plat gorgé de prostaglandines, va faire mûrir mon col et accélérer le travail, qui dure mollement depuis cette nuit.

Après la pose et un temps de repos allongé de 30 minutes, le Propess est sensé agir en 12 à 24 heures. Et ça ne marche pas chez toutes les patientes. Et blablabla. 12 à 24 heures. Et mon cul c'est du poulet.

 

9h00

Une nouvelle sage-femme au visage fermé vient me poser le tampon. J'en ai marre des doigts. Je ne les compte plus depuis hier. J'ai peur de cette femme. Elle est méchante, ça se voit à son visage. Je fais du délit de sale gueule, j'ai honte.

Je dois me détendre, mettre mes poings sous mes fesses... et souffrir. Ça fait un mal de chien, je chouine un peu. Cette femme veut que le Propess me sorte par la gorge ou bien ? A la fin, je regarde ses gants, ils sont plein de sang. Je me mets à pleurer. Je veux mon mari.

 

9h10

Monsieur arrive. Il me prend dans ses bras sans rien dire, il sait ce qui vient de se passer, je l'ai appelé avant.

Nous attendons patiemment que j'ai le droit de me lever. Une gentille aide-soignante, Elisabeth, vient nous saluer. Elle est douce et adorable. Je ne l'oublierai jamais. Surtout pas ce conseil : "Si vous voulez que ça s'active : MARCHEZ !" C'est décidé, nous irons marcher. De toute façon, en 12 heures, on peut en faire des balades !

 

9h30-10h00

Nous marchons. Après avoir parcouru les deux étages de la maternité, on visite les autres services. Parfois, je m'arrête de marcher pour m'accrocher à mon mari. J'ai mal, c'est venu d'un coup.

Monsieur scrute sa montre. Incroyable : contractions toutes les 5 minutes. Je n'y crois pas, c'est sûrement mon col qui s'ouvre. Et comme il saigne un peu...

 

10h10-10h30

Je crois que c'est à ce moment-là que j'envoie mes derniers SMS. Je tiens régulièrement informées les Follasses et ma soeur Nanny. J'écoute son dernier message : "Je voulais te dire que j'étais contente de t'avoir comme sœur, j'ai tellement peur pour toi..." Je la rappelle et lui dis en rigolant que je ne vais pas mourir tout de suite ! Je raccroche vite, j'ai vraiment très très mal. Monsieur insiste pour que je retourne dans ma chambre. On vient m'examiner, je suis toujours à 2 cm.

 

10h30-11h00

Je déguste. Curieusement, je pense au blog. Et je me maudis de vous avoir réclamé des contractions douloureuses. Ayè, je viens de les recevoir. Merci les filles.

J'ai mal mais je suis suffisamment lucide pour appliquer mes exercices de respiration. Inspirer sur 5, souffler sur 12. En ce qui concerne la sophro, le déplacement du négatif toussa toussa, j'ai trop mal pour y penser.

Monsieur me masse, me caresse la nuque, m'embrasse. Je gère les contractions tant que je peux. Je sens très bien la fameuse vague de douleur monter, monter, puis redescendre. je peux récupérer et souffler entre chaque contraction. Pour le Gfrand, j'ai eu mal tout le temps, sans répit.

 

11h30

Je me suis mise à genou sur mon lit, tout au bout, en me tenant au barreau. Je me balance de gauche à droite, comme je l'ai appris chez la sage-femme. J'ai si mal que je suis dans une bulle, je ne parle pas, je me concentre sur ma respiration. Monsieur le sent, il ne me dérange pas. CLAC ! Je viens de perdre les eaux ! Quelle sensation bizarre, comme un ballon qui éclate légèrement à l'intérieur. Suivi d'un flot très chaud et abondant.

J'ouvre les yeux : "J'ai perdu les eaux, va chercher la sage-femme !" Mon mari se précipite dehors, il revient vite avec non pas une mais trois sage-femmes.

"C'est pas possible, vous étiez à 2 ! Non mais ça m'a l'air rapide votre truc là, je le sens pas !"

Elle envoie sa collègue voir s'il y a de la place en salle de naissance. Apparemment c'est l'affluence aujourd'hui.

La collègue revient. Pas de place. Je souffre et j'ai du mal à ne pas hurler. On me réexamine, je suis à 4 cm. Je suis trempée, il faut que j'enlève mon pantalon de pyjama. On m'aide un peu... Dans ma protection imbibée, il y a des traces vertes. Mon liquide est teinté, ça signifie que ma fille a rejeté du méconium dedans...

Plus le temps d'attendre, place ou pas, on y va ! "Monsieur, prenez le sac, l'appareil photo, allez, allez, on y va !"

Je pleure et on me demande pourquoi. Ce n'est même pas la douleur. C'est l'émotion, ma fille va arriver. C'est tellement différent de la première fois, je me sens entourée, même si je souffre beaucoup. Je raconte tout ça à l'une des sages-femmes, je lui dis que là tout de suite, je me sens très amoureuse. Elle sourit en pleurant un peu. Elle s'appelle Cécile. Elle mettra ma fille au monde.

 

11h40

Ça ressemble à un épisode d'urgence. Monsieur partage mon avis avec le recul. Le personnel soignant (impossible de savoir qui) court avec mon lit roulant. Je suis recroquevillée sur le côté et je souffle sur 12. Je n'arrête pas de répéter "inspire 5, souffle 12", entre deux prières. Parce que j'ai mal et j'ai peur. J'ai peur de mourir en fait.

Je dis à la sage-femme que cette fois, je ne serai pas capable d'accoucher sans péri. Je lui demande d'appeler l'anesthésiste. Elle me répond que je gère bien et... que l'anesthésiste est au bloc. Et même s'il n'y était pas, je n'aurai pas le temps d'avoir la péri, le bébé arrive bientôt. Je me dis que ce n'est pas possible, le travail a réellement commencé il y a si peu de temps...

 

11h45

Monsieur me donne l'heure quand je le lui demande. Je tiens sa main mais je dois la lâcher. Je dois être seule en salle pour qu'on me "prépare". Je ne veux pas, je veux mon mari. Je le dis, je le crie.

Mais non, j'entre seule en salle de naissance. Je dois changer de lit... l'effort est insoutenable. On me pose une perfusion d'antibiotiques (en préventif, le Grand étant né avec du streptocoque B), un nouveau monitoring... Je suis toujours sur le côté, ça me soulage et je "sens" mon bébé qui descend dans cette position.

 

11h50

Les sages-femmes ont dû en avoir assez de mes "je veux mon mari !", parce qu'il est là. On lui a dit que ça ne serait plus très long. Il prend ma main et ne la lâchera plus. Lui, les sages-femmes, la puéricultrice qui prendra en charge ma fille, tout le monde me dit que je suis formidable, que ce je fais est super. Je suis contente, j'ai mal.

Je ne gère plus du tout ma douleur et je commence à crier. C'est très violent. La douleur est insoutenable.

Mon mari ne me quitte pas des yeux, des mains. Il humecte mon front, il m'embrasse, je crois qu'il pleure un peu. Ma douleur le déconcerte. Il tente de me mettre un masque à oxygène que je repousse car il m'empêche de respirer correctement.

Nous sommes tous les deux paniqués par les bruits du monito : à chaque contraction, la cavalcade des battements de cœur ralentit. Je pleure en criant que je ne veux pas que ma fille souffre.

 

11h55-12h30

Sensation terrible. Appelons un chat un chat : j'ai envie de faire la grosse commission. On me dit que non, je réponds que si. Ça me rappelle la naissance du Grand.

En fait, c'est mon bébé qui s'engage, la naissance approche. Elle souffre toujours un peu à chaque contraction mais son rythme est meilleur.

On me réexamine, ça fait toujours aussi mal.

"Votre fille est bientôt là..." Nous sommes tellement émus qu'il n'y a pas de mots pour le décrire. J'ai mal mais je m'accroche au regard de Monsieur.

On nous dit que la tête est engagée et que je peux pousser quand je le souhaite. Je peux restée allongée sur le côté si je veux, on installe un étrier pour que je puisse remonter la jambe du dessus. Je sens bien que la tête est tout au bord de la "sortie", ça me brûle un peu. Comme la première fois, j'ai l'impression que quelque chose va craquer.

Je pousse une fois  regardant mon  mari dans les yeux et en serrant sa main très fort et j'entends "Coucou ma mignonne, bienvenue !" Puis Cécile me dit d'arrêter de pousser, puis de recommencer pour les épaules. Elle me demande si je veux attraper le bébé. Je réponds non, je ne sais pas pourquoi, ça ne m'a jamais tentée. Je pousse donc une seconde fois...

 

Et ma fille est là. Il est 12h30. Elle pousse un petit cri de chat, même pas un pleur, juste un petit gémissement. On a coupé son cordon tout de suite. On la pose près de moi, entre son père et moi. Elle est chaude et moelleuse, elle rosit doucement. Puis ouvre les yeux. Ils sont gris, très clair et notre Boubou est blanche comme son père !

Nous pleurons tous les deux beaucoup. Monsieur me félicite, encore et encore, pour ce que je viens de faire, ce que je viens de lui donner. 

Nous regardons notre enfant, émerveillés. L'écrire, me fait encore pleurer. Elle est tellement belle dans son petit lange blanc, elle a plein de cheveux et presque pas de sourcils. Je regarde ses petits pieds : ce sont ceux de son père ! Le petit orteil est beaucoup plus petit et plus bas que les autres. Je ris, tout le monde rit en entendant "elle a ton petit orteil en dénivelé !"

Cécile reste avec nous, à l'affût du placenta qui ne veut pas sortir. Elle est très discrète et se tait mais elle nous observe tous les trois. Elle a dû vivre des tas d'accouchements mais elle essuie ses larmes...

 

12h50

Le placenta tarde à sortir, on me demande de pousser un peu. Après quelques efforts, il sort enfin. Il est très petit et déjà un peu calcifié. Il était temps que notre fille naisse.

Après ce dernier acte médical, je dois confier ma fille à Cécile. Il est temps qu'on s'occupe d'elle. Monsieur veut rester avec moi mais je lui demande de suivre sa fille, je ne veux pas qu'elle soit seule. Je sais qu'on va lui faire quelques misères, je ne veux pas qu'elle soit seule. Quand Cécile l'enlève de mes bras, le bébé la baptise d'un méconium vert-noir de toute beauté !

J'ai été à peine "éraflée" selon Cécile. Elle veut tout de même me faire un petit point de suture pour que je ne sois pas gênée en urinant. Je teste le spray de xylocaïne qui m'anesthésie la zone en quelques minutes. Je ne sens rien.

 

13h10

Mes deux amours reviennent enfin. Mon mari est fier comme tout : elle mesure 47 cm et pèse 2kg810 ! Il dit que c'est génial, même s'il ne sait pas en quoi c'est génial. Le seul petit souci est qu'elle a du mal à réguler sa température. On attend qu'une couveuse se libère mais Cécile nous propose de la garder en peau à peau, tout contre moi avec tout plein de couverture par-dessus.

On augmente également la température de la salle de naissance. C'est Tahiti à l'hôpital. C'est le bonheur aussi.

Nous sommes seuls tous les trois. C'est une chance d'avoir cette intimité, merci Cécile. Monsieur nous regarde avec tendresse. Je perds beaucoup de sang, j'ai la tête qui tourne et je suis toute pâle. Je préfère lui confier un peu sa fille, j'ai peur de la faire tomber.

Je m'endors un bon quart d'heure, je suis épuisée. Quand je rouvre les yeux, j'ai devant les yeux un papa qui pleure en embrassant doucement sa fille sur le front... Il nous manque notre Grand, j'ai hâte qu'il partage aussi notre joie...

 

En sortant de la salle de naissance, j'ai appelé tout de suite l'école de mon fils. La directrice est venue lui annoncer en classe qu'il était grand frère ! Il était heureux, fier et un peu gêné selon sa maîtresse. Alors elle lui a permis de sortir un peu, parce que mon grand fils avait aussi besoin d'avoir quelques larmes pour sa sœur. A distance, mes enfants s'aiment déjà...

 

 

Ça fait déjà 11 jours qu'Elle est parmi nous. Les nuits sont parfois difficiles, on le dit mais on ne se plaint pas. Je ne pensais pas ressortir aussi émerveillée de cette expérience. Je sais comment on fait les bébés, je sais comment on les met au monde. Mais quand je La regarde, je me dis que la vie est un miracle.

 

 

Je blogue un énième article d'impatience. Nous revoyons le Dr Turc aujourd'hui. Je suppose qu'il va me proposer un décollement des membranes. Rendez-vous donc à 13h40, je prends ma 106, Monsieur me rejoindra là-bas.

Avant de partir, je tente de cacher la misère par un coup de blush. Mon visage est bouffi, plus qu'hier. Mes mains, mes pieds aussi, j'ai du mal à les bouger. Le terme approche, ça se sent !

Monsieur m'envoie un SMS : "tu prends les valises ou pas ?". Non, je ne les prends pas. Je me suis résignée à la laisser arriver quand elle veut ma chipie. Et je sais qu'elle nous mènera à terme et que j'irai à ce fameux dernier rendez-vous du 14 avril. 

 

13h40

Il fait une chaleur de dingue dans la salle d'attente de l'hôpital. J'ai un mal de tête terrible, je manque de me trouver mal en faisant mon pipi dans le godet (un truc qui ne me manquera pas, la visée urinaire dans un godet de 3 cm de diamètre !).

Monsieur est en retard, Madame Nanette est donc en pétard.

 

14h00

Le Dr Turc sort de sa pièce et me dit qu'il sera en retard pour cause de césa en urgence. Tant mieux, j'attends mon mari. Il revient sur ses pas et me demande si je veux m'étendre, j'ai l'air complètement à plat.

Ah bon ? Ça va pourtant, à part que ma tête est dans un étau et qu'il fait chaud sous cette saleté de toit en verre !

 

14h30

Monsieur arrive. Je me blottis contre lui, je suis morte de fatigue, de chaleur... Une grande lassitude s'est installée d'un coup.

 

14h40

Le Dr Turc revient. Purée, c'est court une césa ! Il nous prend à 15h00. Je le gronde gentiment :

- C'est quand que j'accouche hein ? On est au taquet depuis le 23 mars nous ! Vous nous avez fait languir !!

- C'est pour demain ! Je suis de garde ! Ah ah ah !

Avec du recul, je peux dire qu'il m'a regardée bizarrement dès le début. Il me l'a confirmé le lendemain.

 

15h15

Examen du col. Ouvert à 2. "Pas suffisant pour vous garder, mais considérez-vous en travail, sauf que c'est lent. !"

Monsieur devient tout rouge. Bientôt, bientôt... En attendant, on essaie de voir le visage de notre fille sur l'échographe. La pauvre, son studio-kitchenette (avec chiottes à l'intérieur) devient trop petit.

Prise de tension : 15/9. C'est pas bon, pas bon du tout. Le Dt Turc propose d'attendre un peu avant de la reprendre, parce que c'est sans doute dû à l'attente, la chaleur... Je suis sceptique et un peu inquiète, de toute évidence, il est un peu tendu. Je repasse sur la balance, mes pieds son énormes...

Re-prise de tension : 16/8. C'est vraiment pas bon.

 

- Si ça continue, on va vous garder Madame Nanette. Je n'aime vraiment pas ça...

... ... ... ... ... 16/8 ! Vous restez avec nous ! Monsieur, vous irez chercher ses affaires. Une minute, j'appelle la sage-femme... Sophie, je t'envoie Madame Nanette et son mari, ils montent avec leur dossier. Je veux la totale (hein ??), dinamap (= prise de tension régulière et monito), repos complet. Traitement si ça ne va pas mieux. Je remonte la voir à la fin des consult'.

 

15h25

Monsieur me regarde, il a peur, mais il est serein. Il prend ma main sans rien dire. J'ai envie de pleurer. J'essaie de me rappeler les risques de l'hyper tension. Je sais que ce n'est pas bon pour le bébé.

On est un peu sur le cul. On s'était préparé à mon charcutage sur fond de décollement de membranes et me voilà kidnappée par les forces de l'ordre santé !

 

15h45-18h00

Maternité deuxième étage, celui des grossesses patho et des césariennes. On entend aucun cri de bébé...

Chambre 290 "fenêtre". Retour au rez-de-chaussée, attente aux admissions, formalités télévision;

Retour en chambre. On me branche le fameux Dinamap : brassard à tension relié à une machine qui va prendre ma tension toutes les dix minutes, puis toutes les cinq minutes et le monito. Le cœur de la Boubou bat à tout rompre, on dirait une cavalcade de chevaux. J'adore ce bruit. Elle va bien. ELLE VA BIEN. J'aime moins quand le brassard se gonfle, ça serre trop.

On constate que je contracte régulièrement, toutes les 15 minutes, toujours sans douleur.

Monsieur demande à voir le médecin avant de partir chercher le Grand. On le rassure il s'en va.

 

18h40

Une copineest de passage à l'hôpital. La vie lui sourit, nous l'avons appris il y a deux mois : elle est enceinte et tout va bien. Elle veut me rassurer. Le Dr Turc est vraiment, vraiment le top chef des médecins !

 

19h00

Mon fils arrive avec Monsieur, qui est chargé des valises. Il me raconte par le menu, l'anniversaire de sa copine. A quel point elle a aimé son cadeau. Le fait qu'il ne lui ai toujours pas "dit" (trop peur d'être rejeté... si elle fait ça, je lui tire les couettes !).

Il me rappelle une conversation qu'on a eu tous les trois. Lui et Monsieur étaient sûrs que notre petite arriverait le 7... Doucement, nous sommes encore le 6 !

Il se colle à moi, les larmes aux yeux. Il ne comprend pas trop pourquoi je suis là si je ne suis pas en train d'accoucher. Ça me bouleverse, je suis gonflée et gonflée d'amour aussi. La sage-femme revient et me demande de me calmer, de me détendre...

Facile à dire, je suis inquiète pour elle et pour eux. Que vont-ils manger ? On devait faire les courses... Et vendredi, c'est le pique-nique du Grand... J'exagère, Monsieur est tout fait capable d'assurer sans moi... Mais il faut bien que je stresse sur autre chose que sur ce bruit de galop, sur ces courbes qui s'arrêtent si je bougent trop.

 

Et surtout, surtout, sur ces chiffres inquiétants qui ne cessent de monter : 15/9... 16/8... 17/8...

 

21h00

Je suis toute seule maintenant. On m'a fait une prise de sang, recueilli les urines. Débranché et rebranché le monito. Je dois prendre une gélule pour la tension. Pourvu que ça ne fasse rien au bébé...

On me surélève les jambes et on me réexamine... Le Dr Turc passe dans ma chambre. On fait le bilan : ma tension est trop haute, et il a l'intuition que le médicament n'y changera rien. Notre chance, c'est que ça arrive presque à terme. Pour certaines femmes, il faut faire maturer les poumons et sortir les bébés à 6, 7 mois...

Nous nous mettons d'accord, parce qu'il sait que je tiens à un accouchement naturel : si ma tension ne baisse pas ("je veux du 12/7 sinon rien !"), on me placera un "propess". Un tampon qui fera maturer et/ou dilater le col, donc potentiellement accélèrera le travail qui semble désespérément long. Or, la Fève n'a pas de temps à perdre...

 

 

Une nuit sans fin

Je ne dors quasiment pas cette nuit-là. Le tensiomètre fait un boucan d'enfer et se met à biper dès que ma tension dépasse 17... J'appelle Monsieur, j'ai peur, peur pour ma fille. Lui est très zen : elle est prête, elle est à terme -8 jours. Tout va bien se passer. En vrai, il gamberge, mais là tout de suite, j'ai besoin de lui. Ma force tranquille...

Un gentil médecin africain vient me rassurer et me dire qu'il faut que je dorme. Demain, je mettrai sans doute ma fille au monde, j'aurai besoin de forces. Il me donne deux atarax. Je dis non, je connais ce truc, on m'en a donné quand j'ai été opérée, ça va me shooter donc shooter mon bébé. Il insiste et je suis tellement fatiguée que je les prends... Et je dors, je dors même à peu près bien malgré la chaleur.

 

Je le remercie aujourd'hui. Il m'en a fallu des forces pour le lendemain...

 

 

La suite bientôt. Je sais qu'il y a moultes détails, mais c'est encore frais dans ma tête et je prendrai plaisir à lire ces lignes dans le futur...

 

NB : Je ne l'ai pas précisé, mais cet après-midi et la soirée ont bien sûr été ponctués de SMS à nos familles, aux Follasses. Et un SMS pour notre fille, pour lui dire de s'accrocher. On a survécu à la MAP, on allait quand même pas s'laisser emmerder par de l'hypertension !

 

Photo : le dinamap. Bip Bip Bip Bip !!!

 

... et si peu de temps aujourd'hui... Nous venons de rentrer, il faut que je m'installe et que je reparte déjà présenter notre merveille à Grand-Mamie. J'y tiens vraiment. Je vais essayer de ne pas regarder le retard de ménage pris pendant mon absence...

 

Notre petite Boubou est née le jeudi 7 avril à 12h30 ; 2kg810 et 47 cm. J'ai dû être hospitalisée le mercredi 6, date de mon dernier billet. Ensuite, j'ai été très très occupée !

 

Pour faire bref ; nous sommes heureux. Notre fille est magnifique. Comment a-t-on pu vivre sans elle avant ? Mystère. Parce qu'aujourd'hui, aucun de nous trois n'arrive à la quitter des yeux ou à passer près d'elle sans la toucher.

Elle ouvre sur nous de grands yeux gris foncés que l'on contemple sans se lasser (vite vite avant qu'ils virent au marron !). Elle a de de beaux cheveux châtains foncés, ceux de son père...

 

Me voilà mère de deux enfants.

 

Je reviens vite vous raconter tout ça, c'est promis. Là tout de suite, je file chez Casto. Je dois acheter une brouette pour transporter mes seins !

 

 

P.S : Je confirme qu'il était complètement débile de ma part de réclamer à corps et à cri des contractions douloureuses. la prochaine fois que je dis un truc pareil, achevez-moi !

 

P.S 2 : Ça risque de sentir la guimauve par ici prochainement ! Mais il y aura aussi du glamour, de l'humour, de la montée laiteuse, de la perte des eaux, du caca vert de nouveau-né, de l'infirmier beau gosse (mais gay !), du bébé ultra-râleur... Bref, tu l'auras compris, Nanette est de retour (avec des seins encore plus gros, pour ton grand plaisir !).

 

Grand soleil sur l'Essonne aujourd'hui, un temps à se faire triturer le fri-fri par un gynécologue turc et sympa ! Ouais, cet aprèm, pendant que tu seras au bureau, ou avec tes gosses braillards (je sais que je vais payer un jour ce sarcasme), je serai tranquillou à moitié à poil les pieds dans les étriers pendant que le séduisant me murmurera doucement :

 

- Attention Madame Nanette, je vous examine... (= Madame Nanette, je vous mets un doigt. Ou deux)

Ce à quoi je répondrai, mi-figue, mi-raisin, en resserrant légèrement mes jambes et en grimaçant  :

- Ah bon ? j'avais rien senti ! (= Je t'ai vu venir avec tes gants en latex, gougnafier !)

 

A mon avis, compte tenu de l'imminence de mon terme, il va bien se lâcher au niveau du triturage, histoire de bousculer un peu mon col, ouvert à 1 cm mais feignant.

 

J'ai vraiment été stupide pendant cette grossesse. J'ai complètement oublié de compter le nombre de doigts qu'on a pu me mettre ! Comme je manque un peu de fric en ce moment, j'aurais pu vendre cette donnée au CNRS ou à l'INSEE pour établir une statistique sur la pertinence et la fréquence du toucher vaginal dans le suivi de la grossesse.

La pertinence et la fréquence ça sonne tout de même mieux que "le nombre de doigts introduits pendant la grossesse" non ? Si.

 

Bref, je pense honnêtement que ce qu'il va me faire va précipiter les choses. Et si vraiment cette petite feignasse ne veut pas sortir, je devrais retourner à l'hôpital le 14 pour un nouveau combo monito/écho+planification du déclenchement.

Je ne veux pas être déclenchée, il paraît qu'on douille plus.

Hier soir, c'était la grande finale de Top Chef. Cette émission culinaire et addictive que tu sais bien que t'arriveras pas à reproduire tous leurs plats mais que tu prends plaisir à critiquer !

Dans la famille, on aime bien critiquer les chefs, pas les candidats (quoique...). Monsieur étant plus gourmand que gourmet (ou alors gourmet mais en grosses, très grosses quantités), l'émincé de boeuf et son lit de salade, ça le laisse perplexe !

 

Je vais pas te refaire la finale, parce que je l'ai live-tweetée hier soir et que j'en ai encore mal au bide de rire. Je te ferai juste un bilan des trucs que je kiffe (ou pas) le plus dans Top Chef... Mieux que ça, je vais me rappeler les doux instants du passage du bac et établir une comparaison circonstanciée et étayée de faits réels entre Top Chef et moi.

 

* En bonne cuisinière des familles, des fois, j'ose. Genre je rajoute du ras-el-hanout dans ma sauce bolognaise pour lui donner une saveur orientale (mais faut pas mettre de basilic). Ou alors je décide de faire une pissaladière sans oignons (on est bien d'accord que ça n'en est plus une, mais bon... j'avais plus d'oignon !).

Le summum ayant été atteint le week-end dernier avec une tatin dans laquelle, faute d'avoir assez de pommes, j'ai mis également des bananes. Ahem. Résultat catastrophique, les bananes ayant largué tous leur sucre bien liquide dans ma tarte. Super goût, aspect dégueu.

 

** Dans Top Chef, on ose pas, on "revisite". On prend un plat, même pas compliqué et on le revisite. De préférence, un grand classique de la cuisine française, genre le saucisse-purée ou, comme hier soir, les petits pois-carottes. A la fin ça donne un truc improbable mais très graphique où tu cherches désespérément la saucisse (qui a été mixée, réduite en émulsion et incorporée à la purée... du hâchis parmentier quoi !)

 

 

* Chez moi et sûrement chez toi aussi, c'est bon. Parfois, c'est trop trop bon. Et même parfois "ça déchire" (ça arrive souvent en cas de tartiflette ou de tournedos sauce roquefort). Et si vraiment mes hommes sont fatigués, ils trouvent ça délicieux. Délicieux c'est moins fort que "ça déchire", tu comprends ?

 

** Dans Top Chef, ça "explose". C'est limite terroriste leur truc ! L'explosion des saveurs, le goût du miel qui explose "en bouche". Ah ça, ça explose en bouche à tout va ! Je me demande même s y'a pas une légère connotation sesquelle dans tout ça... A un moment, y'a toujours la douceur du foie gras qui se mêle à l'acidité de la pomme et là, et là... bah ça explose en bouche quoi !

 

 

* Quand je reçois et que je mets les p'tits plats dans les grands, c'est "bien présenté". Ça veut dire que les patates sont à droite et la viande à gauche quoi ! Avec une petite branche de thym pour faire joli !

 

** Dans Top Chef, c'est "graphique" ou il y a "du relief", du "volume". Je dirais même plus (enfin c'est le chef qui le dit) : esthétiquement, c'est parfait !

 

 

* Quand je fais un plat ou un dessert un peu chiant, je dis souvent que "je me fais chier".

"P******, je me suis fait chier pour farcir ce foutu chapon !" (un seul chapon à mon actif parce que farcir, c'est un métier, demande à ton mec !). Je suis d'accord avec toi sur le fait que je pourrais m'exprimer de manière plus polie, mais bon...

 

** Dans Top Chef, il y a "du travail". Oui, oui, les produits sont travaillés, très bien travaillés. On voit bien d'ailleurs en voyant ce chapon juste saisi, puis cuit à l'eau, puis remis au four, puis rôti en croûte de sel... qu'il y a du travail. Et je ne te parle pas de la virgule de purée de brocolis en déco sur l'assiette. Elle est travaillée, ça c'est sûr !

 

 

* Souvent, je mange un truc qui me fait penser à mon enfance. Tu sais, comme le truc de la madeleine de Proust toussa toussa. Sauf que je le dis pas. Je suis pas du genre à raconter ma vie et ce que je ressens, t'es dingue ou quoi ! Je me contente de fermer les yeux et de me dire "ce boudin créole est vachement pimenté, comme celui de ma mamie !".  En toute simplicité quoi.

 

** Dans Top Chef, c'est pareil, sauf qu'ils te le disent.

- Votre plat m'a ramené en enfance. J'y ai retrouvé l'odeur des caramels mous, la texture de mon pupitre en bois, la couleur de mon pot d'encre de Chine ! Et plus que ça, c'était bon, l'explosion des saveurs en bouche gnagnagna...

 

 

* Moi je cuisine des trucs antillais des fois. Pas souvent parce que mon normand n'aime pas trop les trucs épicés. Mais j'adore ça, ça me rappelle les vacances en Guadeloupe, les piqûres de moustiques (oulà, Top Chef sors de ce corps !)...

 

** Dans Top Chef, un plat = un billet d'avion pour des vacances culinaires, en allinclusive dans un hôtel 4 étoiles !

- Votre plat m'a fait voyager (t'as déjà voyagé sur une assiette toi ?), je me suis retrouvé en Asie, dans un marché pittoresque, dans l'humidité des rizières... je vous félicite !

 

 

Non, décidément, on n'a pas le même langage ! Et pourtant, je surkiffe Top Chef. Même que c'est fini et que je suis bien triste. En consolation, c'est ma chouchoute Stéphanie qui a gagné la grande finale.

Ça m'aurait fait chier que Pierre-Sang (Pierreussan, comme dirait le chef Constant) gagne, vu qu'il transpire come un goret dans les plats et qu'il a une araignée au plafond. Et Fanny non plus, je l'aime pas, même si elle touche sa bille en cuisine quand même !

 

En conclusion de ce billet de la plus haute importance, je t'offre en cadeau la photo de mon nouveau chéri virtuel (rappelle-toi, je t'expliquais que j'étais raide dingue de Shemar Moore, dans ce billet). Cette fois, je l'ai choisi blanc et joufflu. J'ai nommé, le chef Piège ! Je dis "Chef Piège" parce qu'on ne se connaît pas encore beaucoup lui et moi. As-tu déjà vu une frimousse de Droopy plus choupi que celle-ci ?

 

Vendredi 1er avril

 

18h47: J'ai fini ma popotte, je profite de mon mari, rentré tôt pour une fois ! Aïe ! Mon ventre se durcit, petite contraction...

 

18h59: Re-aïe ! Je vais noter quand même, c'est la première fois que ça me fait mal...

 

19h11: Ça fait quand même bien mal. C'est pas insoutenable, mais c'est une douleur. Ça veut dire que"ça" commence non ? Monsieur Nanou devient tout rouge, il ne veut plus aller à son cours de tennis.

 

19h28 : J'ai encore mal. Je suis au bord de l'orgasme. Je vais accoucher cette nuit, ou demain matin... Je suis surexcitée. Le Haricot semble sceptique. "Je sais pas pourquoi Maman, je sens que c'est pas aujourd'hui..."Cet enfant ne connaît rien à part les Pokémon.

 

19h39... 19h59... 20h10... 20h21... 20h31... 20h45... 21h01... 21h13... C'est régulier et un peu douloureux. Genre douleurs de règles dans les reins.

 

21h22: Monsieur rentre du tennis alors que le Haricot et moi regardons "Famille d'explorateurs" (pâle copie de Koh Lanta). Je lui montre mon papier et lui dis que c'est pour ce soir. Deux heures de contractions, c'est pas anodin !

 

21h41 : Merde ! Il s'est écoulé 20 minutes, c'est pas normal.

 

21h54 : C'est déjà mieux ! Allez petit utérus, j'ai pas beaucoup mal là. Tu peux mieux faire !

 

22h05: Aaaaaaaaaaah ça y est je douille ! Tant de plaisir dans la douleur, c'est malsain non ? Monsieur me fait remarquer que ça n'a pas l'air bien méchant d'accoucher finalement.

 

22h19 : Ah, je me lasse pas de contracter. C'est vraiment de la balle les contractions. Je ne vois pas pourquoi les gens investissent dans des trucs à sensation, une bonne contraction ça vaut tous les sauts à l'élastique !

 

Puis, je me lève une fois la contraction passée, pour me faire une infusion. Et... PLUS RIEN  Que dalle, quoi. Pas la queue d'une contraction. J'attends jusqu'à 23 heures. Cette fois c'est sûr, c'était une fausse alerte. Heureusement qu'on n'est pas allé à la maternité.

 

23h30 : Le Grand se lève pour faire pipi. "Aaaaah tu vois j'te l'avais dit que c'était pas pour aujourd'hui !"Je vais lui faire bouffer ses Pokémon à ce sale môme !!!

 

 

A minuit, je me couche avec une pêche d'enfer et pas la moindre douleur. Monsieur est rassuré, du coup je lui remets les pieds sur terre en lui précisant que l'accouchement c'est bien plus hard que ça.

 

 

Curieusement, cette fausse alerte m'a fait du bien. Je l'attends plus sereinement ma Boubou et j'ai bien compris son message : c'est ELLE qui décide. Ma chérie, mardi, c'est l'anniversaire de ton père. J'dis ça, j'dis rien (j'ai horreur de cette expression).

 

 

Au programme de la semaine :

- Cet après-midi, monito de contrôle à l'hôpital, histoire de voir si le cœur de la Boubou se porte bien et si les contractions de pré-travail sont toujours là.

 

- Demain après-midi, arrachage de deux pré-molaires du Haricot. Là, on sait que ça va être douloureux après les effets de l'anesthésie.

Demain, Monsieur a 29 ans. J'ai toujours pas trouvé de cadeau. Il ne veut rien. Un bébé, ça s'rait pas mal moi j'dis.

 

- Mercredi : Rendez-vous de terme avec le Dr Turc, si la Fève n'est toujours pas là.

 

 En attendant les copines, des nouvelles ici tous les jours ! Excellente semaine à toutes !

 

A découvrir sur le blog de la Mite Orange(ma toulousaine préférée) un billet drôle et touchant sur la maternité à 20 et 30 ans (évidemment ça me parle).

  

  

Notre famille est et restera métissée. C'est pas nous qui avons commencé d'abord ! Mon Papounet est métis, sa maman ayant craqué pour un "béké" comme on disait à l'époque), Nanny et moi sommes donc quarteronnes (comme on disait également à l'époque).

La maman de Monsieur est née à Oran, son frère et lui sont donc à moitié algériens. Deux frères qui ne se ressemblent pas : G. est mate de peau, les cheveux noirs et monsieur  est blanc comme ses racines normandes (avec des cheveux châtains très épais) ! C'est beau ce mélange.

Et moi... en 28 années d'existence (bientôt 29 !), je n'ai eu que des amoureux tout blanc !

 

Souvent pendant la grossesse, on nous a demandé si la future couleur de la Boubou nous intriguait... Sa couleur, ses cheveux... Si elle sera plutôt noire ou plutôt blanche, plus claire ou plus foncée que le Grand ou moi. Je précise que ces petites questions nous ont été posées par des personnes de toutes les couleurs (même verte, pour cause de cuite).

 

J'avoue qu'on n'a pas pensé à la couleur quand on l'a fabriquée... pourvu qu'elle n'ai pas mon nez ni mes mains (qui sont toutes vieilles depuis toujours !).

D'autant plus qu'on sait que tout est possible dans une famille métissée ! Il est par contre, fort peu probable que la Boubou soit blonde ou châtain (la famille de Monsieur étant essentiellement brune, côté normand compris).

Mon Grand est né tout blanc, avec très peu de cheveux... et le peu qu'il avait était blond ! Sa peau s'est colorée en quelques mois, il s'est doré comme un petit pain. La pointe de ses cheveux est restée blonde jusqu'à sa première coupe (coutume antillaise : on ne coupe pas les cheveux d'un enfant avant qu'il marche !). J'ai conservé ses petites boucles couleur de miel religieusement. L'été, ses cheveux blondissent et j'arrive à l'imaginer adulte, séduisant métis aux cheveux cuivrés par le soleil ! Pas touche les filles !!

 

Et la Boubou, ou devrais-je dire la Petite-Starlette-qui-se-fait-attendre, elle sera comment ? On s'en fout un peu à vrai dire. Et je te passe les "pourvu qu'elle soit en bonne santé, c'est c'qui compte". Non, on s'en fout, elle est née de nous. Notre fille. 50% de chacun de nous deux.

De là à dire qu'on se fout de son physique, ce serait mentir !

On veut le voir son physique. Ses petits pieds, ses petits poings serrés, sa bouche... Son odeur, ses petits cheveux.

Même son caca on veut le voir, c'est dire !

Et puis, j'ai rêvé d'elle, elle était dorée comme un croissant (je ne me rappelle plus son visage), avec de petits cheveux noirs et bouclés et toute ronde... Peu m'importe si elle est plus foncée ou plus claire, pourvu qu'elle soit dans mes bras.

 

Ce billet est une tentative désespérée pour dire : Ma Chérie, je t'en supplie, ne nous fait pas languir !!! Dépêche-toi d'arriver !!

Ou, dans un registre plus fleuri : Magne-toi le cordon !!!